"Especial" é um adjectivo dolorosamente ambíguo. Ele consegue ser tão cruel e tão reconfortante. Porque todos o procuramos: queremos ser especiais, um dia especial - aquele momento especial - mas o especial não "é" nós. Nós somos ordinários. O "especial" transcende, daí que nunca o atinjamos. Especial é o resto. É o outro. Porque é diferente. Mas será?
Será que somos assim tão diferentes?
Não procuraremos todos o mesmo; não nos distinguiremos apenas apenas pelo modo como queremos ou tentamos atingir o especial; aquele que é a felicidade?
Felicidade...outra palavra que me dá comichão. Tornou-se no maior cliché e na arma de arremesso de todas as Miss Universo. Mas esta palavra não poderá representar nas suas 10 letras tudo o que move e suscita. Felicidade é um estado. Objectivo. Sensação. Mito?
Para uns, uma casa grande, um carro grande com um marido grande com um pénis grande. Para outros, uma grande carreira.
Será que somos assim tão iguais?
Não fujo à regra. Sou mais um que diz "buscar a felicidade". Mas primeiro, o que faço não é buscar: não a busco, admito, espero-a pelo correio. Segundo, e mais ridículo de tuso, ainda não consegui descortinar do que se tratará a miha felicidade. Uma casa grande sei que não é - o eco da solidão assusta-me. Um carro grande muito menos - é dificil estacioná-lo.
Talvez queira ser grande. Grande no que faço porque isso traz admiração dos outros, os outros que nos acharão especiais e que nos levarão a pensar que o somos. E por vermos em nós um ser único e tão epsecial, diremos que encontrámos a felicidade.
Verdade?...Seremos assim tão estupidamente cíclicos?
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